Cinco personaxes pasan o verán ao redor dunha piscina rosa. Un deles non pertence á familia. Trátase do profesor de inglés que contrataron para non descoidar a educación de Júlia. Unha nena, un profesor e tres adultos: Clara, Gisbert e Grau. Durante unha excursión en barco as sombras revélanse sobre o rostro do misterioso profesor, unha especie de señor Ripley aparentemente inofensivo que pode tornarse de presa en depredador en calquera momento. Como nun romance entre Corín Tellado e Patricia Highsmith arrastrado até o século XXI, a familia aparece en forma de ansiado santuario, e as súas trampas desactívanse ao substituír a figura do home heterosexual por tres homes que se desexan. Pero pronto, como nunha fuga psicogénica lynchiana, o santuario parece ofuscar toda a violencia do mundo como un traizoeiro e luxoso espellismo rosa. Grau non rouca. Nin sequera esta vez, resaca sobre resaca, rouca ao durmir. Así de ben feito está. Só unha respiración suave, rítmica, hipnótica. Gisbert o vela co nariz e a boca arroibadas. Hai entre eles un fío invisible. Diría que os pés de Grau estaban no seu colo até fai unha milésima de segundo. Hai un recordo do peso dos seus talóns na toalla branca. Os dous homes están unidos por unha calor recente, un pulso compartido, unha respiración compasada. Non vexo a Clara en cuberta, pero a sinto preto, conectada a ese fío transparente. Abro os ollos e un exército de lagartijas rodea a piscina. Míranme. Cando una libélula xigante voa preto delas, o verde húmido da súa pel ilumínase. Cazan mosquitos ao voo con movementos microscópicos ou quedan paradas como animais de cera. Unha explosión no ceo e o batallón de lagartijas disólvese como un espasmo de canicas na herba. Nin rastro de linguas, ollos, plumas nin zumbidos verdes. Unha palmeira dourada de fogos artificiais ilumina a entrada de Gisbert no xardín.